Gris

Gris está la tarde,

gris se ve la tierra,

grises son las nubes

y grises las penas.

En la tarde gris,

hasta mi ventana

la lluvia se acerca.

Y en esta penumbra

(paredes y rejas)

siento yo  a la muerte,

que me ronda cerca.

Y la siento gris,

y la veo negra.

Ya la oigo acercarse.

Despacio se aleja.

Ante tanto gris

mi alma se inquieta

y a mí me pregunto:

¿Qué es lo que me pasa?

Hoy,  que es primavera,

veo gris la tarde,

veo gris la tierra,

y siento a la muerte

que me ronda cerca.

Preocupadoo y solo

miro yo a mi alma

callada,  serena,

en el gris perdida,

en lo gris inmersa.

Sin que nada me dé

alguna respuesta,

sigo yo esperando,

hoy, que es primavera,

en la tarde gris,

¡A la muerte negra!

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