Poeta

Mientras ojeo unos libros

que no encierran trascendencia

y voy pasando las hojas

sin ver apenas siquiera

los asuntos de que tratan

ni el pensamiento que encierran,

siento muy cerca a mi hija

con voz sonora y resuelta

que con presteza me inquiere,

le diga, qué es un poeta.

Sin apenas hacer caso,

sin apenas darme cuenta,

sigo pasando las hojas

sin darle alguna respuesta.

Y entre abstraído y confuso

oigo su voz más inquieta

que con un tono más fuerte

pregunta: ¿qué es un poeta?

¿Un poeta? digo yo:

A todo el que escribe versos

el mundo llama poeta.

Y sorprendido en el fondo

por tan escueta respuesta,

me pregunto la verdad

que existe en ella.

Dejo despacio los libros,

que apenas si me interesan

y solo en mi habitación,

voy buscando la respuesta.

Poeta es el labrador,

que sobre la tierra

deja trabajo y semillas

y espera pasando el tiempo

que el campo se lo devuelva.

Es, quien en las tardes

largas de la primavera,

se va solo por el campo,

a oír cantar a los pájaros,

a ver de crecer la hierba,

a ver descender la tarde,

a ver salir las estrellas…

A ver alzarse en la noche

como una gran carabela

la luna grande y redonda

con la sombra de sus velas.

Es, quien ama el silencio,

es, quien comprende a las piedras.

Poeta es el que ama

sin esperar respuesta.

                       Despacio se va la tarde,

                       la noche cae sobre ella,

                       no sé el tiempo que ha pasado

                       ni el tiempo sé que me queda

                        para con pocas palabras

                        poder dar clara respuesta

                        a una pregunta tan grande

                        que me hizo mi hija pequeña.

                        Sin  tener seguridad

                        que mi respuesta sea buena,

                         pienso: poeta es el que siente,

                         y lo que siente, lo expresa.

                         No a todo el que escribe versos,

                         puede llamarse poeta.